As Verbas Ceibes

El barco

2011-11-30T23:44:00.007+01:00

Creo en los nuevos talentos, en la gente bajita, en las sonrisas sinceras. Me gusta la gente que no trabaja por dinero, que tiene la ilusión de hacerlo mejor, de ocupar su tiempo, de pilotar su propia vida.

Admiro a los marineros que hacen de patrón (bajito, sin que se les note). A las damiselas que salvan al caballero en apuros. Adoro el ingenio, la chispa, la gente habladora.

Confío en la fuerza de los jóvenes, de nosotros, de la sangre fresca. Al mal tiempo buena cara y a palabras necias oídos sordos.

Me apasionan los apasionados, los luchadores, los imaginativos. Las personas que dan pasitos, pasitos de gigantes. A los que no reparan en su sombra, simplemente miran hacia delante.

Son esas personas las que levantarán de nuevo el mundo, con su fuerza, vitalidad y compañerismo. Son ellas las que perduran en las empresas, las administraciones públicas, las escuelas, los hospitales, tú vida.

Las personas que anteponen su humanidad, sus ambiciones personales, al capital, las presiones superiores o cualquier otra forma de esclavitud.

Por eso sé, que en la libertad de trabajar por que quieres, reside el futuro de este mundo y cuando te encuentras a alguien en el camino que así lo hace, a pesar de la tormenta, te reverencias, y no le deseas nada, porque sabes que logrará ser quién quiera.

Os echaré de menos Nuria, Aurora, Belén. Gracias por convertir este proyecto, esta barquita, en el galeón que ahora mismo es. Que si se hunde,no sea por las tormentas que hemos capeado, sino por la incompetencia del capitán, que no ha sabido virar a tiempo.

Dié.

A rutina do tempo libre

2011-11-10T20:53:00.006+01:00

Voltan dos seus traballos. Abatidos, cansos, grises.

Non hai campo nas ventás, non hai ceo, non hai mar que os faga soñar despertos. Refrexos das súas facianas quedas. Extraños alleos ás vidas dos demáis usuarios. Ancorados todos e todas a súa melodía, ás súas notas ó seu mundo. Non falan, non pestanexan. Non cruzan miradas. Soamente se desprazan.

Seguinte estación... Coma se dunha centella se tratáse, apartan con dor a man que toca outra man.

- Perdón.

Ninguén mira, ninguen escoita nada. Soa Yann Tiersen nas orellas, abren as portas, suben escaleiras, chegan a casa.

Volta a comezar.

Martes.

Voltan dos seus traballos...

Dié

Almendras

2011-11-09T20:47:00.003+01:00

Era inevitable: el olor de las almendras amargas le recordaba siempre el destino de los amores contrariados.

Gabriel García Marquez

Federico según Lorca, Granada

2011-10-30T23:55:00.002+01:00

No hay fronteras entre la muerte y la pasión, es todo uno, es la garra que atraviesa tu garganta cuando el zarpazo de la pasión muerta sigue siendo fuerte. Cuando no se apaga el fuego que mata, pero calienta. Cuando nos damos cabezazos contra esa Tapia negra, de la que no hay salida apoyando la mano, que es vida, contra el cemento que quema.

La única diferencia entre eso y estar muertos, es que a nosotros todavía nos duele el sol sobre las frentes, todavía nos quema la piel al roce, todavía somos norte o sur, pasión de vivos, pasión de muertos. Pasión.

Dié.

Lineas

2011-10-12T22:30:00.004+02:00

Infranqueable, me decía. El pie sigiloso que toca el color blanco sobre la pista de baile. Coqueteo con la idea de hacer justo lo contrario, y salir corriendo hacia charcos de pintura blanca.

Tan recta, tan perfecta y pintada, marcando siempre las fronteras. Ese blanco nuclear que quema. Tan lisa y potente y a la vez tan invisible. Sobre ella el cristal de lo correcto, impermeable, higiénico y perfecto. Los vahos de nuestras bocas caen derretidos en el vidrio, dejando restos de deseos impedidos.

Abro las palmas de mis manos y apoyo sobre las tuyas mi cara de frío vitreo muro. Me miras desde lejos y gritas pero no te oigo. Escucho la brocha blanca abanicando cada huella en el suelo. Bailo. Tonteo con el dibujo de tu frontera, casi casi cayéndome encima. Ni siquiera imagino hacerlo, es la linea, ella manda, y tu solo obedeces, finges ser bueno.

Ebrio alzo mi mano y baja poco a poco hasta tu espacio. Ni sol, ni luna. Ni A ni B. Ni blanco ni negro. Se pegan mis suelas en la pintura y una luz roja inunda el local. Tus mejillas blancas se tornan moradas, un poco por la iluminación, un poco por el alcohol. Nadie dice "para", la linea borrosa, desconchada, es más bien discontinua. Cae la noche fundida en eclipse, en C, en gris intenso. Vuelan sin permiso las hadas consecuencia y caen piedras de lo presente. Se derrumba el local, cruzo miradas, cierro los ojos...

... salto la linea.

Dié

Ringo Kid

2011-10-10T23:04:00.003+02:00

Así es como lo ven algunos: un chaval despierto y observador, sensible a ciertos desatinos, dotado de una aguda percepción para las expectativas ajenas más extravagantes e imprevisibles y dispuesto a colaborar en cualquier impostura o tramoya que le amplíe el mundo. Así lo recordarán, aplicado, formal, embebido de futuro. No se sonroja ni se traba ni se embarulla con las palabras, en todo momento sabe lo que dice y por qué, y hasta le complace cruzar decididamente el umbral de lo improbable o lo imperceptible.

Juan Marsé

Rosa de los Vientos

2011-09-26T23:34:00.003+02:00

Vivo en Madrid, pero nunca me miro el ombligo.

Tengo cuatro direcciones, cuatro puntas de iceberg, cuatro vidas de más de medio gato.

Cuando salgo cabizbajo, derruido, gris, de cemento, frío, de mi cuadrada oficina, mis cuatro direcciones juegan a quererme. Juegan a ser yo.

Se hacen escuchar, gritan en mi bolsillo y me recuerdan que no soy Madrid, ni centro, ni secano, mucho menos castizo. Me dicen que soy norte cuando lloro, que soy este cuando escapo, que soy sur cuando me río y oeste cuando descanso.

El este surfea sobre mis ilusiones, me cuida de las oscuras calles de Chueca, me tiende la mano, me lleva volando sobre el asfalto mojado... la parte este siempre mira lo positivo del amanecer, aún con resaca, amanece cada noche al salir con él. El este me da de beber de su copa de risas, de acentos, de casa, de pasión, de fiesta. Con una palmada sabe guiarme y siempre está a tu lado, como el sol que sale, cuando, borracho, paseamos por la Gran Vía y compartimos la ciudad. El este bebe Negrita con cola.

El sur, nuevo, brillante viene de tierras de antaño, de submarinos, palmeras y ojos claros. Sus palabras, anidadas, son tan familiares que a menudo las otras direcciones dudan de su procedencia extranjera. El sur nos sorprende, baila en otra órbita, está lleno de cajones por abrir y de futuros e ironías y te enseña a beber de la copa del este, o del norte, o... ¡Diablos! de la de quién sea, con tal de hacerte sentir bien hoy, y mañana por la mañana, cuando la dulce resaca te despierte. El sur bebe Vodka con Red Bull.

Cuando el Oeste aparece los demás sonríen, y es que su tez morena de tantos atardeceres solo trae lo bueno del día, o lo malo, transformado. El oeste con su calma de mentira, espera a que la noche llegue, y nos deleita con bailes extraños y juegos de palabras. Se besa con el este, cuando se encuentran y vive cada cosa como nueva y puede acariciar cada parte del día, porque su luz es el rastro de todos nosotros. El oeste bebe Gin Tonic.

El norte blanco, rubio y responsable, sabe volverse loco si todos nos juntamos. El norte nos guía cuando todo va mal, y el resto de direcciones lo arrastran a la noche madrileña cuando tienen oportunidad. El norte es constante, amable, cariñoso, detallista. Y todas las otras direcciones no saben sino admirarlo e intentar que sonría para que sus ojos azules iluminen la noche oscura. El norte bebe cerveza.

Y yo, con mi tinto de verano, ya no recuerdo la oficina, ni el invierno, ni las punzadas al corazón. Mezclo recuerdos y bebidas, porque nunca puedo decantarme, no puedo elegir entre las cuatro direcciones y bebo un poquito de todas, porque cuando por la mañana me despierto, y esa sensación de sequía en mi cabeza me recuerda que sigo en Madrid, sonrío bajo la colcha y al poco suenan en el teléfono las cuatro direcciones, con la misma explosión en la cabeza, el mismo terremoto, la misma felicidad.

Gracias :)

Dié

En este exacto momento

2011-09-14T22:37:00.004+02:00

07:30

Suena mi despertador.

Como cualquier miércoles, como cualquier día de semana, me desperezo y lucho ciego contra el interruptor de mi lámpara amarilla.

Luz.

Palpo el cajón de los calcetines, todos, y cuando digo todos son todos, desemparejados. Solos (o sólos [detalle]). Uno, dos tres... los voy despertando uno a uno, salen de su blanda cama de pares desiguales. Decido, como casi siempre a media semana, enfundarme un calcetín de cada, al fin y al cabo, su función es de mera comodidad.

Un papel arrugado al fondo del cajón, algún billete caducado a Granada, pensé. Quizá algún fin de semana olvidado en Galicia. Aquella vez que me perdí en Barcelona, imaginé. Con total inocencia, cogí el papel con la esperanza de que cualquiera de estos billetes me devolviese el recuerdo de una de mis aventuras nacionales, sonreír, recordar la borrachera con Víctor, el balcón al mar con Aurora o aquella churrascada con Quique.

Ya con la comisura de los labios a punto, desdoblo la puerta de este miércoles de tórrido verano de ciudad.

La hoja cae en cama. Brais, el gato, animado por la brisa de la mañana se tumba encima y parece querer ocultarla.

No soy una persona que se ande de rodeos cuando de sentimientos se trata, y pienso ¡Merda! Simple y llanamente, había sentenciado mi día, mis próximas 24 horas, mi periplo diario.

Entonces me pregunto si este tipo de notas tienen inmunidad temporal, porque quizá, dada la magia de las palabras, todo se hace realidad en el momento en que el emisor las lee. Quién sabe, quizá diga la verdad, es muy probable que en estos momentos, descanse en su cama. Si, eso es... en este mismo instante, a las 07:45 se acaba de dar cuenta de todo y sin saber por que, me echa de menos. Sin saber que él mismo así lo ha decidido, escondiendo la caja de Pandora en uno de mis cajones, uno de los de verdad.

Vuelvo a doblar la hoja, no puedo dejar de recorrer con la mente los trazos de esas letras, cada trazo marcado con al menos, intención. Sincero, porque las mentiras no se dejan por escrito. Sin pensar, porque las consecuencias son lejanas cuando echas de menos. Infantil, porque son letras dibujadas y poco serias.

Poco serias...

Subo al tren y tengo la impresión de que todo el vagón sabe lo que llevo en el bolsillo derecho. Es mi desayuno, mi anécdota, mi pasado, mi historia. Entro entonces en razón. ¿Cuánto tiempo hace que no me escriben/e nada? ¿Que precio/hora tiene cada letra con amor escrita?

- Diego, petición.

- Ya mismo Nuria.

"Ya mismo nos veremos" cualquier día te regalo una nota en mano, o aparezco bajo la ventana, o te hago daño sin querer. Quién sabe, puede hasta que impregne de recuerdos tu palacio, y cualquier miércoles sea de cenizas, y me veas aquí tirado en mi cama sureña, y yo esté pensando en ti.

O puede también que las palabras se las lleve el viento, y que las que han quedado escritas, sean un motivo más para despojarse de recuerdos, mirar al frente y escribir, en algo más que un DinA4, mi propio cuento serio, mi libro definitivo, algo más que un capítulo inacabado, una

historia interminable...

Dié

Chove en Santiago

2011-08-31T23:35:00.002+02:00

Sons do ar que tremen entre as pedras.

Paz da noite dos santos, meigas e cacharelas.

Licor cafe baixando polas ruas, rugosas, frias, húmidas...

Badaladas retumbando a medo, ledicia e tristura. Todo a vez.

Risos ao fondo dunha luz amarela reflexada.

Choiva... lenta... que acaricia.

Recordos en cada pedra, en cada paso, en cada camiño...

Nen Barcelona, nen Londres, nen Madrid, nen Nova Iorke, nen Paris...

Chove en Santiago, meu doce amor. Chove en Santiago.

Dié

Emigrante

2011-08-25T22:20:00.003+02:00

El ateo de mis rasgaduras.

Podría estar yo muerto, derruido, que seguirías dándome aspirinas.

Podría ser el despojo de la carne de los perros de tu jauría.

Ser la parte más ínfima de un techo de pajas, la más diminuta porción de ti.

El agnóstico de tu destino.

Serías aquello que sueño si pudiese soñar alguna de estas noches.

Serías cumbre de mis pieles cuando estas se erizan para alcanzarte.

"Tener que" como la media perífrasis al no encontrar su infinito infinitivo.

El creyente de nuestra desgracia.

Tendrías que alzar la mano para decirme ven y no los ojos para escupirme vete.

Amarrar cabos pero con mano firme y decidida.

Tendrías que darte cuenta de que lo que finalmente emigra...

... encuentra para no volver.

Dié

Puto pesado

2011-08-23T15:33:00.004+02:00

SMS: Déjame en paz puto pesado.

Había ocurrido. La noble espada de cortar por lo sano, se había plantado frente a frente entre cientos de kilómetros de distancia. Y lo había hecho de la mejor forma, hasta el fondo.

Mareos, arcadas... un ático en la ciudad de los santos. Un colchón podrido de sueños, las grietas de la ventana, el teléfono en el suelo y un rayo de luz. El mensaje agridulce que te deja tan perplejo que no logra herirte, como cuando la herida es limpia, que sangra pero no existe.

Ya seco, vuelvo a levantarme, salgo del ático, me mudo de ciudad. Olvido. Sigo adelante con la espina y el San Martiño colgado del cuello.

Pasan los años y como una tragicomedia mal versionada, se aparece ante mi el famoso mensaje en forma de palabra sobria. Yo, sereno pero borracho, vuelvo a sentir arcadas y esta vez vomito. Y no me destripo de emociones presentes, sino es aquel olor a ático que me revuelve el estómago, y me doy cuenta de todo, y me quito la espina para que siga sangrando.

Llego a Madrid y me levanto, para esta vez, andando hacia el sur, seguir mi camino con las heridas abiertas y deseando desgarrar del todo y de forma limpia todo mi pasado. Porque lo mediado está bien, pero sé que no he nacido para finalizar en la conformidad, y en el sol cicatrizante uno encuentra respuestas, que en la lluvia ha dejado macerar.

El puto pesado de nuevo, en su puto pesado viaje.

Dié

Love of Lesbian - 1999

2011-07-26T23:36:00.001+02:00

Hasta aquí llegó el ritual
de enfados y canibalismo estúpido.
Son demasiadas horas en vela
y nada que decir.

Descansamos nuestra espalda
en las persianas bien cerradas,
tú y yo anémicos
y a cada parpadeo calmado
intentamos dormir.

Terapias mal llevadas sin nadie
que mediara por dos histéricos,
mis gritos envasados al vacío
reventaron al fin.

Y ahora congelo cada instante
sabiendo de antemano
que son los últimos
la noche en que el noventa y nueve
llegó hasta abril.

Ya no hay ganas de seguir el show,
ni de continuar fingiendo,
sólo quiero ser espectador,
relax, entertainment.

Me pregunto quién pensó el guión,
debe estar bastante enfermo,
fue el estreno de un gran director,
le caerán mil premios.

Y al subir al taxi
mis palabras son vapor de cristal
y me dejo el alma
cuando escribo en la ventana:
"que sea cierto el jamás".
¡Oh, cállate!

Y ahora relájate,
ella lo lleva bien,
está aliviada, ¿ves?,
todo ha acabado bien.

Te dice: fíjate,
mira mis manos, ¿ves?,
no pesan nada, ¿ves?,
están flotando ¿ves?.

Putas ganas de seguir el show
ni de continuar mintiendo
y en un travelling algo veloz
sale un "fin" en negro.

Me pregunto quién pensó el guión,
debe estar bastante enfermo,
fue el estreno de un gran director,
le caerán mil premios.

Y a medias del viaje,
callo a gritos
que no quieras bajar.

Y pierdo la conciencia
cuando escucho como dices:
"que sea cierto el jamás".
¡Oh, muérete!

Love of Lesbian

Mirando o lume do norte

2011-06-23T23:26:00.002+02:00

Nas longas noites de inverno, na Galiza de onde veño. As vellas contan contos de meigas, estrelas e defuntos. Todos xuntos, arredor da lareira, trememos co son do aire nas fiestras de madeira. A pinga que cae no vertedoiro, e a lua, antoxanse ledas e caprichosas, nesas noites, longas noites de inverno.

Despois, en xuño, cos petos cheos de ilusión (porque aos galegos tamén nos gusta o sol), camiñamos lixeiros polos carreiros das nosas vilas, cos cestos cheos de sardiñas e o peito enchido de recordos que esquecer. Ao lonxe, arredor de toda a ría de Vigo, miramos (e tamén vemos), as cacharelas que espertan por triplicado (no mar, na terra e no aire). O lume do inferno, que sae a saudar aos mortais desta terra, esquecese de demos e meigallos, para ofrecer un día o ano, a maxia e ese pouco de bo, que agocha o resto do verán.

Xa na cacharela de Vilaboa, veciños e veciñas beben viño e comen churrasco e sardiñas. Os nenos, xogan espertos, nesta noite de ledicia e os máis vellos, xa non contan historias de medo, prefiren sorrir e acordar. Acordar porque unha vez entrada a medianoite, todos calan. Arde a madeira, e con ela, tódolos males do inverno, cada golpe, cada desamor, cada loita, cada bágoa. Un a un, os galegos, queimamos a mala xente das nosas vidas, os escuros recordos, o mal, ese mal que afunde o corazón dos nosos, que fortes por fora, a miudo deixámonos levar polas emocions e sentimentos menos terrenais, esquecendo que en Galiza, tamén hai verán.

Benvido verán. Benvido :)

Somos nada

2011-06-13T23:35:00.004+02:00

Somos nada.

Intentar anclar con imperdibles lo que el mar arrastra.

Clavar nuestras uñas en baldosas de cemento.

Nadar contracorriente hacia nuestra propia desidia.

Somos nada.

Ni agua refrescante sobre nuestros cabellos secos.

Ni aire fresco entre nuestros dedos entrelazados.

Nada de vino sobre alegrías de mentira.

Somos nada.

Cualquier rostro en forma de luna.

Cualquier ombligo invisible.

Cualquier pie nunca antes rozado.

Y terminar el cuento sin luna sobre nuestras flores.

Terminar sin haber comenzado a vivir.

Tocando timbales de deseos inconclusos.

Que se quedan en nada.

Die.

No te quiero tanto

2011-06-05T19:37:00.003+02:00

Me ha llamado caballero la puerta de un lavabo.

Me he mirado en el espejo y no era cierto, y he llorado.

Hoy no tengo la cabeza como para hacerte un tema y ando.

Ando equivocado y sin camisa, soy un carnaval de Cádiz y ando.

Y guardo en la memoria el equilibrio de un domingo atravesado,

y guardo aquel retrato de tu pecho que escondí en el calendario.

Te he dejado en la despensa lunas, si acaso es que oscurece.

Creo que se hace tarde y ya empezó la orquesta. Busca entre la gente.

Caras demasiado cuerdas para un escenario cada viernes,

esperé hasta el sábado y la feria fue cambiándome la suerte.

Pongamos que te pongo y tú me pones el derroche entre las manos.

Pongamos que él te llama y no le coges, y se nos juntan los labios.

Y no te quiero tanto... y no te quiero tanto

como para no ver que hay gente aquí, a mi lado.

Y no te quiero tanto... y no te quiero tanto

los días de domingo que pesan como años.

No te quiero tanto...

Qué hacemos de los dos ahora que ya me quiero un poco,

que me moja el mar del sur los pies. Me moja y no estoy solo.

Medio loco como tú, como aquel verano azul que se nos fue de las manos.

Despierta ya, mi bien, despierta que ya amaneció,

que otra vez nos llama hacienda, que hay atasco en la M - 30,

y aún nos quedan fuerzas para medio asalto en la calle Libertad.

Pongamos entre los dos dos Gyn Tonics en lugar de tu abogado.

Pongamos que él te llama y no le coges, y se nos juntan los labios.

Y no te quiero tanto... y no te quiero tanto...

Andrés Suarez

La extracción de la piedra de la locura

2011-06-05T01:12:00.004+02:00

No nombrar las cosas por sus nombres. Las cosas tienen bordes dentados, vegetación lujuriosa. Pero quién habla en la habitación llena de ojos. Quién dentellea con una boca de papel. Nombres que vienen, sombras con máscaras. Cúrame del vacío --dije. (La luz se amaba en mi oscuridad. Supe que ya no había cuando me encontré diciendo: soy yo.) Cúrame --dije.

Alejandra Pizarnik

El Faro

2011-05-31T22:01:00.002+02:00

El Faro de Capri puede ser una fantástica muestra de optimismo y robustez. Rojo teja, con sus lineas blancas, menudo, recto y un poco respingón, como asomándose entre las rocas. Sin embargo, no puedo dejar de ver un cierto resplandor extraño, como un secreto.

El secreto puede descubrirse, si uno sube por las rocas calientes y se sienta de espaldas a su tronco, mucho más grande si se ve desde abajo. Allí, una niña de origen alemán, escribe en su libreta sobre pequeños sueños de niña de interior. Se imagina aquel verano de veleros, en la isla de Menorca, bañada por el mismo agua. Aún tiene doce años, pero cree saber lo que es el amor. El amor debe de ser algo así como ese faro bajo el que escribe. Rojo, por supuesto, con sus lineas marcadas, solo diluidas por los surcos de espuma que los barquitos dibujan en el mar... y en su libreta.

Un poquito más abajo, en una calita repleta de sombra, un lugareño de catorce, construye una cabaña con palos y deshechos. El no sueña, ni se da cuenta del faro, ni del mar. Solo quiere construir. Es fuerte, y sabe que algún día será pescador, o quizá guía turístico (en una isla así nunca se sabe). Aún no se ha planteado lo que es el amor, vive demasiado inmerso en sus aventuras. Ahora es capitán pirata, ahora un corsario, ahora es el Rey de Nápoles que quiere conquistar la pequeña isla, ahora...

Tan distintos, pero tan niños los dos, bajo el mismo faro y con vidas tan diferentes, probablemente esa tarde no se cruzarán. Ella volverá a la villa hotelera y el a su casa de color rojo, con su abuelo. Y el faro, esa noche, no habrá podido guiar la vida de dos niños, no significará nada, y su optimismo, su rigidez, se verá mermada por la luna brillante sobre el Mediterráneo.

La luna del mar de Capri, que no tiene secretos, que es blanca como una hoja de libreta y que jamás se encontrará con el sol, pero que besará la luz del maravilloso faro de Capri, que no puede evitar quedarse desnudo, ante su secreto, ante la imposibilidad de cambiar el destino de los navíos más cercanos a su corazón, aquellos que cubren sus paredes de historia y que lo admiran desde sus bicicletas, como a un gigante sin sentimientos.

Dié

Los grandes gestos

2011-05-02T19:01:00.003+02:00

Por más que intente esconderme, soy un romántico empedernido, por ello estoy en constante búsqueda de los grandes gestos, las grandes hazañas.

De esto mismo charlaba ayer con mi amiga Clara, de la inminente perdida de apuestas a todo o nada, del poco valor de las relaciones, de la caída libre del esfuerzo.

Y no es que nos quedemos sentados, esperando a que alguien toque la bocina bajo nuestra ventana o que celebren nuestro cumpleaños con postres sorpresa, o que nos saquen de la rutina con noches especiales. Es que los que esperamos estos gestos nos entregamos de forma definitiva, y nos enganchamos al sabor de las acciones, que realmente, poco tienen que ver con el amor verdadero, pero alimentan las ilusiones y las ganas de seguir viviendo aventuras de más o menos duración. Somos esclavos y dejamos de controlar la situación.

No me dicen nada las noches de sexo desenfrenado, no me sabe bien la piel de aquel que no me ha hecho sonreír, prefiero un soplido tras la oreja, una caricia bajo la mesa, una mirada constante.

Todo esto tiene en ocasiones consecuencias catastróficas para la salud mental, y es que somos propensos a enfermedades de transmisión sentimental, y por más que razonamos, nos comen por dentro los virus de los caballeros de guante blanco, bajan las defensas y quedamos inmersos en estado catatónico, soñando siempre con consumar el objeto de tanto dolor, de tanto placer.

Aun así, soñadores, estamos enganchados a esas personas, que escapando de sus raíles, nos ofrecen en bandeja noches en las que somos únicos, y no sé como consiguen forzar el brillo de sus ojos, sin que se note cuando vuelven a su cauce, porque yo todas las mañanas soy el faro de mis vanas esperanzas, que se apaga aproximadamente cada dos, tres meses. Hasta que vuelves a buscarme en globo, me encuentro el salón lleno de notas de amor, me cantas una rumba al oído o te pierdes conmigo por las calles de Madrid.

Y nunca sé si todo ha sido un sueño, pero por si acaso, vuelvo a dormirme y apago por unas horas el faro que no tiene barcos que guiar, para guardar un poco de luz a quién toque las cuerdas de este violín.

Y el verano se nos hizo más largo... y anoche llegó el otoño.

2011-04-18T14:41:00.005+02:00

Uno fue la luna que dejaste en mi colchón, dos tus ojos.
Tres de cuatro barcos naufragaron en la forma de tus modos.
Cinco las mañanas esperando a que volvieras del trabajo,
seis canciones llevo sin dejarte de querer y aún no he acabado. 

Siete los hoteles que dejamos sin aliento, y menos solos,
Ocho vinos duelen al soñarte, equivocada en brazos de otro.
Nueve teclas grises de un piano de pared desafinado, 
y cinco dedos con mis otros cinco te recuerdan demasiado
Con todo para tí nada a mi lado...

Si quieres, te ayudo a subir bolsas del mercado. 
Si quieres, hacemos el verano algo mas largo. 
Si quieres, nos quitamos la ropa y leemos algo 
Que la luna siempre llena de tus besos. 

Once taxis libres enfadados, mientras tú y yo de la mano. 
Doce los reclutas que pasaron por tu campo concentrado
Trece buena suerte si es que pasas sin maletas por mi barrio
y puede que el catorce de febrero se nos junte con los labios. 
Con todo para tí nada a mi lado

Si quieres, toda canción de amor lleva tu nombre. 
Si quieres, decimos a Sabina que nos nombre.
Si quieres, buscamos en el cielo más razones. 
Que la luna es niña que juega y se esconde. 

Si quieres, Si quieres...

Somos

2011-04-17T00:26:00.003+02:00

Somos como la plastilina, de un color pardo y apagado, un color más bien triste, así como el marrón anaranjado que no es lo suficiente vivo para ser naranja mandarina, ni lo suficientemente castaño para ser marrón toco.

No valemos más que lo que queremos o podemos valer. El precio de nuestras vidas es totalmente devaluable, en consonancia a nuestro estado de ánimo, céntimos arriba, céntimos abajo. No cotizamos en bolsa y a menudo nos cuesta encontrar comprador.

Somos bastante todo: bastante guapos, bastante inteligentes, bastante graciosos, bastante trabajadores, bastante cabales, bastante responsables... y no demasiado todo también: no demasiado coquetos, no demasiado graciosillos, no demasiado serios, no demasiado aburridos...

Y en realidad somos un suficiente raspado. Una fotocopia mal hecha, en la que lo especial de cada uno, muchas veces son esas lineas borrosas, esa mancha en la esquina posterior derecha, esa palabra mal escrita.

Medioqres.

Y aun así, seguimos adelante, arrastrando muchas veces los pies, dejando un rastro en la arena y esperando a que cualquier otro imperfecto, nos bese en los labios encartonados, y susurre que somos únicos, al menos, para él.

Y eso es a lo que mayormente podemos aspirar. Y lograrlo, es cuestión de tiempo, si no de recuerdos arrugados por el susodicho.

Die.

Sumando

2011-04-03T21:23:00.004+02:00

El cada vez más pequeño ingeniero volvió derrotado a su despacho. Cabizbajo, añadió otra crucecita roja a su lista de fracasos...

... y segundos después, como si de un proceso automatizado se tratase, sacó su bolígrafo verde de los planes futuros, y añadió una "V" a sus "Proyectos que mejorar y experiencias que vivir".

Siempre sumando, tal y como le habían enseñado en el colegio, tal y como había aprendido jugando con el núcleo en las largas noches lluviosas de Sevilla.

Die

Fusión

2011-04-03T14:34:00.006+02:00

Como un niño que se saca un diente, y ya va por el cuarto o quinto. Que no le duele, que lo hace sin el más mínimo interés. Así sentimos a veces las patadas de la vida, y nos damos cuenta de que las malas experiencias siguen endureciendo nuestro corazón, que no ya contento con ser de hormigón, pasa al acero, y al plutonio.

Pero no somos fríos. Seguimos manteniendo la energía en el interior, la fuerza, las ganas, la pasión... solo que con los años, y el avance de las tecnologías, construimos esas paredes de contención, que aparentan firmes y frías pero que contienen lo más increíble y hermoso que el ser humano ha sabido mantener: su fondo, su pasión, su vida.

Porque si no protegemos nuestras vidas, no podremos proteger al ingeniero que intenta acceder al centro de ellas. Porque si dejamos al aire nuestros sentimientos, volvemos a romper nuestro interior y tardamos años en reconstruirlo y perdemos la oportunidad de ser felices.

Es fácil mantener la coraza, si eres experto en caídas a distinto nivel, lo difícil en estos casos es acceder al núcleo. Que las sondas directas no siempre funcionan, y el tiempo y la distancia hasta él, juegan en contra del ingeniero (y del núcleo). Y al final fracasan. Estrepitosamente. Y el metal se vuelve a enfriar, y el ingeniero se desanima y se desploma al suelo y máquina y humano se miran, volviendo a recordar los errores y lloran. Se quedan solos.

Así, la dureza del corazón y la poca habilidad del ser humano, vuelven a caer como una jarra de agua fría sobre la historia de la civilización. Que no contenta con crear guerras, alimentar envidias y elaborar sistemas absurdos, también se afana por complicar su existencia y poner trabas a lo único que vale la pena: la fusión.

Die.

Nada me retuvo

2011-03-08T15:11:00.003+01:00

Nada me retuvo. Me liberé y fui. hacia placeres que estaban tanto en la realidad como en mi ser, a través de la noche iluminada. Y bebí un vino fuerte, como solo los audaces beben el placer.

K.Kavafis

Cicatriz

2011-01-27T07:56:00.004+01:00

Estábamos tan entretenidos hablando de viejas historias de la universidad que ninguno de los dos recordaba la hora que era. Sólo cuando sonó el reloj de la cocina nos dimos cuenta de que ya era medianoche. Hacía un cuarto de hora que habíamos quedado con el resto de la pandilla, así que apuramos la última copa de Cointreau de un trago y salimos hacia la entrada de un salto. Gabriel estaba más acostumbrado al alcohol que yo, y no tardó más de tres segundos en vestir su abrigo y su bufanda. Yo me tambaleaba y peleaba con mi chaqueta, intentando meter los brazos por las mangas, cuando él llamó mi atención:

- ¿Qué hace eso ahí? -seguí su mirada y me di cuenta de que hablaba de un espejo que colgaba junto a la puerta del recibidor.

Era un espejo ovalado del tamaño de un plato, con un delgado marco negro de madera. Una grieta con forma de telaraña recorría el espejo desde el centro hasta el borde, como si se hubiese caído alguna vez rompiéndose en varios pedazos. Entre algunas de las juntas incluso se podían ver restos de cola seca.

- Reflejar cosas, como tu careto de borracho -le contesté con sarcasmo.
- ¿No te parece que perturba un poco la armonía de este hogar? -dijo con tono pedante intentando molestarme.
- A mí me gusta...
- Conociéndote seguro que sí.
- ¿Qué pasa con el espejo? -respondí sin entender muy bien su actitud.
- Bueno... un espejo roto ahí, a la vista de cualquiera, no es precisamente el adorno que necesita esta casa. ¿Por qué no lo cambias? -preguntó con suspicacia.
- Porque fue un regalo de una persona muy especial. Aunque sea feo, para mí nunca habrá un espejo tan valioso como este y quiero que todo el mundo lo vea. Por todo lo que representa... no voy a cambiarlo.
- No dudo que le tengas cariño, pero es un espejo inútil. El propósito de los espejos es devolver una imagen clara y ese ya no lo hace.
- Para mí sigue siendo lo suficientemente útil -le contesté ofendido.
- Pero seguirá siendo un espejo roto -continuó él intentando convencerme-. Su reflejo siempre estará deformado y no te dejará ver la mitad de las cosas.

"Pero es que a lo mejor lo que yo necesito es un espejo roto", pensé mientras cogía las llaves. Por un momento había dudado de mis propios argumentos, así que preferí guardar aquellas palabras para mí. Al ver que no le daba réplica, mi amigo interpretó el silencio como una victoria. Salió de la casa y yo le seguí. Antes de apagar la luz pude ver una sonrisa orgullosa en su cara.

Tardé bastante tiempo en descubrir quién de los dos tenía razón.

Eido

Ahí está

2011-01-26T23:09:00.002+01:00

Era uno de enero. Gabriel cogía la linea de autobuses que va a Sol, de madrugada, helado. Sentía como el hambre recorría sus venas, sus piernas, frágiles tras la operación de rodilla del mes pasado, temblaban. No hacía más de un año estaba paseando por las cálidas playas del sur, de su tierra. Ahora, sin saber muy bien por qué, estaba esperando un autobús a Sol. Tenía la sensación de que le habían robado algo, algo que nunca podría llegar a nombrar, algo congelado. La Nochevieja había sido perfecta, pero ese día, esas horas después, no lograba discernir la sensación de no haber comido desde hace horas con esa sensación de vacío ante el nuevo año.

Había conocido a mucha gente, pero a pocas personas, como se solía decir. Por más que se repite, que al final del camino, lo que importa son las vivencias, no podía dejar de sentirse abandonado por aquellos seres por los que más había apostado. Le habían robado la confianza, y se estaba dando cuenta en ese mismo instante. Una gota helada resbalaba en su mano izquierda. Miró al cielo... no parecía Madrid. Enseguida comenzó a fantasear con la idea de salir corriendo a otro lugar, empezar desde cero. Se le antojaba demasiado poco original ¿Habría perdido también la creatividad? Decepcionante...

Llega el autobús, él es el único que lo espera. - ¡Casi lo pierdo! Sonríe al conductor. - ¡Tranquilo chaval! ¡Feliz año! Se sentó al lado de la ventanilla, sonrió ya cálido y resguardado. Ojeando cada detalle del viaje en ese autobús solitario. - Después de tantos años, sigue gustándome subir en transporte público. No había perdido esa sensación desde que cogió su primer autobús al pueblo de al lado. Me alegro de que haya cosas, que no hayan cambiado este año. Sonó el característico soplido de la EMT, y arrancó. - Hacia nuevas ilusiones, que perduran. Se dijo a si mismo.

Dié

Ser o no ser

2011-01-25T08:00:00.004+01:00

Sólo los desesperados muy lúcidos se permiten esta clase de fuga que es más parecida a la cobardía: ante cualquier ignominia cierran los ojos y en la oscuridad levantan una fortaleza. En realidad, ésta es una de las dos salidas que Shakaspeare propone en el célebre monólogo de Hamlet. Ser o no ser: afrontar con gran ánimo los golpes de la adversa fortuna o dormir, tal vez soñar, y con este sueño dar fin a las miserias de la vida. Creerán muchos que es más noble combatir las injusticias, levantar la voz contra la opresión, devolver los agravios o vengar las afrentas. Así sería, tal vez, en los tiempos en que se sabía qué era el mal, quién era el enemigo y dónde estaba la gloria. Pero hoy se vive bajo una tiranía difusa y la maldad es inaprensible porque se confunde en el aire con el resto de la basura humana. La lees en los periódicos, la oyes en la radio, aparece en la pantalla de la televisión, la contagian como una peste esos tipos mediocres y condecorados que se abrazan en cualquier fiesta y sin darte apenas cuenta, sólo por haber descuidado las defensas, descubres que eres incapaz de rebelarte, que te has impregnado de la mugre general y a eso atribuyes el desprecio que también sientes de ti mismo. No creo que haya existido una época en que los cretinos hayan sido tan apabullantes, ni los tontos hayan mandado más, ni la idiotez haya tratado de meterse como la humedad por todas las ventanas de las casas y los poros del cuerpo. Se habla mucho de la carne contaminada de los animales, pero aún es peor epidemia la degradación moral de las personas, que está en todas y en ninguna parte. Ser o no ser. Hay que rendir homenaje a los desesperados más lúcidos que resuelven esta duda de Hamlet huyendo de la basura humana a través de los sueños. Se trata de esos cobardes imbatibles que robustecen su vida soñando ríos incontaminados, aromas de pan antiguo, risas de viejos amigos que se mezclan en el jardín con los ladridos del perro y páginas bellísimas leídas en soledad. Así resisten cuando un imbécil intenta devolverlos a la realidad con una bajeza. Esos desertores nunca serán derrotados.

Manuel Vicent

... porque...

2011-01-16T22:15:00.003+01:00

... estás vivo. Rellenas con optimismo cada agujero negro de mis días. Eres luz aunque te empeñes en esconderte. Has vivido. Puedo ver en cada mirada un sueño, una ilusión. Eres cálido, te rindes cada día y vuelves a levantarte. No existe la perfección, más tu imperfecto ser encaja perfectamente conmigo. Eres pasión.

... avanzas con seguridad. Ni lo piensas, ni lo dices, ni afirmas ser firme, pero avanzas. No tienes miedo de lanzarte al vacío, eres impulsivo pero te aferras a tus pulsiones y eso me ancla a tu libertad condicional. Vuelas para posarte en mi nido y añoras mi vida. Eres fuerte.

... somos comunes poco a poco, únicos, similares. Compartimos tanto, que nos da miedo admitirlo. Somos tan diferentes a veces, que nos olvidamos de todo lo iguales que podemos llegar a ser. Tenemos tantas ganas de unir nuestras vías, que ahora, al menos ahora, solo pensamos en agarrarnos de la mano y saltar.

... te quiero en mi camino. Tic Tac Toe.

Dié

La marca de tus labios

2011-01-10T23:40:00.003+01:00

1. Mens. Atravesar impetuosamente tu mirada, oler tu aire y llegar al fondo del bulbo raquídeo de tus temores, tus pasiones. Ser las palabras que transpiran por tus poros, no dejarte hablar, callarte con un gesto. Tener las palmas de tus manos selladas en mi boca y ser capaz de decirte lo que siento con caricias salidas de chisteras, con los dedos de vocales inconclusas. Con mis ojos clavados en tu espina dorsal, con mi lengua rozando cada uno de tus nervios.

2. Corpore. Ser la cuchara de tus pecas salpicadas, unir las constelaciones en tu piel estrellada. Repasar paso a paso cada pliegue de tu cuerpo. Morder tus ganas de retenerme y saltar sobre tu impulso de hacerme volar. Dejarme caer. Cerrar tus ojos con un beso, perpetuar el momento anclado en lo absurdo de tocarnos sinsentido. Rasgar cada laceración ya rasgada, pero mejor. Beber de la traída de tu sabia y ser uno nada más, sin más que unir que la marca de tus labios con mis labios.

3.Apeiron. Sentir el viento de tu calle, oler las partículas de tu vida. Compartir mantas gigantescas, ser el gigante que se engancha de tus pestañas y te hace soñar. Estar dentro de ti a la vez que absorbo todos tus exteriores. Cambiar decorados por retales de cuero originales. Entrar en tu mundo, unir tus partes. Ser más tú que yo.

Die

Las doce uvas

2011-01-01T20:17:00.004+01:00

Nunca sé si "vale" tener las cinco últimas uvas en la boca, una vez que cesan las campanadas. Yo por si acaso no digo nada, y me tomo el champán aunque aún no haya tragado toda la fruta, y el zumo se me escurra por las comisuras. Mientras esto ocurría, me he planteado que las propuestas y deseos de este 2011, sean sencillos, a corto plazo y sin demasiadas pretensiones. Y cada uva:

1.Finalizar etapas obsoletas, no anclarse a pasados sin futuro.

2.Reciclar viejas emociones y transformarlas en vivencias palpables.

3.Esperar solo lo que va a ocurrir. No esperar en vano.

4.Salir a respirar aire puro, volar.

5.Asociarse con quien quiero y a plena vista, las sociedades secretas son para los niños.

6.Conseguir ser mejor que el año pasado, pero poco a poco, sin presiones. La vida es una carrera de fondo.

7.Ostentar altos cargos en la vida de la gente, no conformarse con pasar desapercibido.

8.Navidad es para estar con la familia, pero con la familia que tú quieres.

9.No desperdiciar el tiempo pensando en el tiempo que está pasando. Relajarse.

10.Amar más y mejor, valorar los compromisos y comprometerse con lo que me gusta de verdad.

11.Tirar por el balcón discusiones estúpidas, peleas sin solución y trabajos tediosos de amor.

12.Amarrarme a la vida y sonreír cada mañana.

Y despertarme cada día sabiendo que hago y haré lo que me hace feliz. Porque es para lo único para lo que debemos estar aquí.

Sed felices. Bo Aninovo!

Dié.

Navidad

2010-12-23T23:35:00.004+01:00

Si que la navidad es mágica. Es mágica porque está en nosotros, la depositan ahí, al lado del corazón en una bolsita de tela marrón, cuando somos pequeños.

Suelen pasar cosas diferentes, motivadas por el halo de magia, presentimientos o simples luces navideñas. Nos reencontramos con el pasado, con la gente que queremos, hacemos excepciones a nuestra cotidiana vida alegando lo mágico de los momentos.

Volvemos atrás, saboreamos lo de antaño y acariciamos nuestras raíces. Con los sentimientos a flor de piel, damos pasos en circulo, disfrutando las luces, las personas, los colores. Somos más libres.

Y la melancolía se apodera.

No se toman decisiones en Navidad, solo se disfruta: abrir un regalo, dar un beso, o dos, abrazar a los que quieres, abrir una botella de champan, otra copa más de vino...

Y tu casa son todas aquellas ciudades en las que hay personas pensando en ti, así es más fácil sentirse cómodo, y ninguna ciudad resulta foránea, si hay alguien que brinde contigo por la navidad.

Felices fiestas a todos, disfrutad de las personas que os quieren, porque eso es más que suficiente.

Surcos

2010-11-04T22:51:00.003+01:00

Surcos.

Serpenteantes, por tu piel. Surcos de tiempo, cauces de sangre, de momentos.

Dicen que las arrugas surgen por cada disgusto, por cada "malavida", por cada experiencia. A veces me sorprendo olvidando, agarrando el día a día y dejándome llevar por la emoción de una ciudad por descubrir, por la emoción de tanta tanta gente por conocer. Y olvidamos:

Olvidamos las luchas internas, los amores acabados, las noches tormentosas. Olvidamos los gritos, los golpes. Olvidamos insultos, desprecios y malas jugadas. No echamos cuentas, y casi no vislumbramos tantas tantas lágrimas, sufrimiento, dolor...

Olvidamos como nos hicimos esos canales. Y no nos damos cuenta, de que gracias a ellos hemos construido la ciudad por la que andamos. Madrid lleno de canales por los que navegar.

Madrid es eso:

Es el lienzo en blanco pero ya surcado. Es la forma de dar forma a nuevos surcos no tan profundos, a nuevas caricias, cosquillas y no volver a llorar.

Pero de vez en cuando, siempre recordar.

Die.

Te hablo

2010-10-31T04:53:00.001+01:00

Estoy con pavura.

hame sobrevenido lo que más temía.

no estoy en dificultad:

estoy en no poder más.

No abandoné el vacío y el desierto.

vivo en peligro.

Tu canto no me ayuda.

cada vez más tenazas,

más miedos,

más sombras negras.

Alejandra Pizarnik

El café

2010-10-24T23:37:00.004+02:00

Dafne era bibliotecaria en un pequeño pueblo de Guipúzcoa. Hacía dos años, tres meses y un par de días que había dejado al que era, según sus padres, el hombre de su vida. Una chica de 33 años no se puede parar a pensar en eso, porque entonces las arrugas se multiplican y los cafés se vuelven insípidos. Eso mismo estaba tomando cuando le acechó el recuerdo de Pablo. Es cierto, que ese ingeniero químico, amante de los números y los acertijos había marcado su vida, pero bien es cierto también, que tras cinco años de relación, Dafne no había sentido eso que siempre describían en sus novelas, de las que su hermano pequeño se reía. Ella intentaba convencerse de que eso solo pasaba en los libros, pero cada vez que veía a Pablo inmiscuirse en las fórmulas, escritos y artículos en inglés, suspiraba soñando en aventuras formidables con hombres poco comunes, que viajaban en grandes veleros buscándose a si mismos.

A si mismo estaba buscándose Norberto, escritor de novelas como las que ella leía y amante de los animales. Solía discutir con Dafne sobre la necesidad de imitar al mundo animal y dejar volar la imaginación. Norberto había aparecido en la vida de la morena chica, una noche de fiesta en una playita cerca de Zumaia. Ella lo vio a lo lejos, algo borracha (a Dafne le apasionaban los estados etílicos, pues en ellos podía dejar volar su imaginación y culpar a los grados de la bebida). Él, que sabía perfectamente que pose intelectual adoptar para conquistar a las soñadoras chicas borrachas, comenzó a tirarle de la lengua. La pobre Dafne no dejó palabra en el tintero y Norberto se enamoró de su inocencia. No más de tres semanas duró la dicha. Este marinero de los libros, rápidamente se volvió sobre su pasos y regresó al mar, a su casita en Zumaia, porque era Zumaia su gran amor, era su tela de araña, su redecilla de pescador y dónde cada tres semanas, descalzo, volvía a la playa a ensayar su pose.

Dafne dejó de leer.

Entre sollozos, otra vez en su pueblo, los días pasaban y ella, rodeada de libros en la biblioteca municipal, solo pensaba en lo estúpida que era, creyendo aún, con su edad, en cuentos de hadas. Tras unos meses, en una hoja de reserva de libros, creyó ver unos trazos atípicos, se puso las gafas, abrió la libreta de reservas y observó atónita su cara dibujada con una cera pastel. Renoir, firmaba.

Renoir era un joven del pueblo de al lado. En realidad ese no era su nombre, pero se hizo llamar así, desde que adolescente, sus compañeros de clase se inventaban mil apodos por tener uno de tantos nombres ridículos que todos conocemos. Claro estaba que le gustaba la pintura, pero su profesión real era la topografía, un trabajo, que a pesar de no ser vocacional, le permitía en sus ratos libres visitar la biblioteca en busca de libros sobre historia del arte. Allí, y tras meses de dulces tardes de voyeurismo encubierto, el chico soñaba con la bibliotecaria.

Renoir y Dafne no dudaron ni un momento en dedicarse un café, sobra recordar la atracción que sentía la chica por los personajes más o menos trastornados. Y es que este impulsivo topógrafo, un día medía al norte y al otro tiraba al sur. La incertidumbre se apoderó de la relación y Dafne soñaba a veces con el mar, con el vaivén de las ondas vascas. Le encantaba. Le encantaba hasta que vio como Renoir comenzaba a dar bandazos. Entonces recordó las apasionantes noches en la arena y vio todo borroso y sin sentido. Dafne, igual que sus chicos, no portaba la bandera de la estabilidad emocional entres sus manos.

En esto estaba pensando mientras removía el café con su cucharilla desgastada. Había quedado con Renoir a las cinco, ya eran las cuatro y cuarto y quería pasar antes por la tienda de regalos del tío Alejandro ya que era el cumpleaños de su amor desequilibrado. Se acercó a la barra del bar, y el camarero de siempre, Beni, le acarició la mano al devolverle el cambio. Ella lo miró. Beni, sin desviar ni un segundo la mirada, se despidió de ella con tono firme: - Cuando vuelvas mañana, a las tres y treinta y tres, como cada día, tendrás la hoja de tu nueva historia bajo el café.

Ella, se dio la vuelta temblorosa, sonrió y comenzó a pensar en su próxima aventura.

Die

Unos y otros

2010-10-01T21:07:00.007+02:00

Me incomodan las manifestaciones, la pertenencia masiva a grupos. Considero que lo más valioso que poseo es mi criterio y mi opinión, y que ambos se matizan y concilian contradicciones, a veces me resulta dificil vincularme a blancos o negros, a favor o en contra. Con el tiempo, la participación en tertulias en las que no queda espacio ni para convencer ni para ser convencido ha reforzado esa actitud.

Muchas veces me siento muy sola en mis ideas. Otras, pienso que quizás sea un error centrarme en lo que me separa de otros. Pero lo cierto es que compartir una idea o teoría con una persona no me acerca a ella. Las más feroces discusiones de mi vida las he entablado con congresos sobre Shakespeare en los que filólogos ingleses, como yo, especializados en su obra, como yo, descubríamos un pozo de odio entre quienes nos tocaban nuestras teorías o nuestras visiones.

No creo hoy, como no creia antes de ayer que la unión haga la fuerza, ni siquiera que nos permita salir de esta crisis. El enemigo real son los mercados frente a los que poco se puede hacer. Nunca he apostado por soluciones políticas. No van a ser ni creativa, ni originales, no nos sacarán de pobres. en cambio (quizás porque como filóloga escuché muchas veces el augurio de que me iba a morir de hambre y decidí que no fuera así) siento una infinita simpatía por el vecino que acaba de abrir una frutería en mi calle, que era un empleado, que trabaja 15 horas al día. En su lucha personal, vende unos tomates estupendos, y no espera nada de nadie.

Espido Freire

El circo de los poetas

2010-09-29T21:30:00.005+02:00

Solo he conocido poetas arrogantes. Tengo la vana esperanza de cruzarme con un verso que me diga:

- Hola don Pepito.
- Hola don José.

Y me tienda una mano.
Y me grite que no es nadie.

Dié

El hambre

2010-09-21T15:20:00.002+02:00

Un sistema de desvínculo: El buey solo bien se lame. El prójimo no es tu hermano, ni tu amante. El prójimo es un competidor, un enemigo, un obstáculo a saltar o una cosa para usar. El sistema, que no da de comer, tampoco da de amar: a muchos los condena al hambre de pan y a muchos más condena al hambre de abrazos.

Eduardo Galeano

Ladrón de emociones

2010-09-02T23:14:00.002+02:00

Chupóptero.

1. m. coloq. Persona que, sin prestar servicios efectivos, percibe uno o más sueldos.

Llegar a casa de un desconocido y apropiarse de sus bienes, de su bien más preciado. Cogerlo delicado, con manos temblorosas. Mirarlo con deseo, dónde el desconocido veía. Pasar la lengua tacto bronce sobre los miles de momentos, sobre emociones construídas, elaboradas, de-sa-rro-lla-das. Sentir como caen, una, dos, tres... caen. Hasta llegar al recuerdo primordial, al recuerdo inamovible y descubrir con cierta indiferencia sana, con miedo inoloro, con nuncamehapasado, que no puedes competir. Saberse dueño de algo que no es tuyo, dueño fugaz, impermeable, desinfectado. Miedo absurdo, miedo excitante, miedo consentido. Verse el enemigo en terreno neutral.

Dar pasos pequeñitos, hacia el peñón. Ser sigiloso y toparse de frente con tu realidad paralela, caminar sobre sus pasos y pisar arrepentido. Y no poder parar. Pensar de repente en ti mismo. Ya no son tres sujetos, ahora es tu barquito de vela, inseguro, descascarillado, llenito de pasados... Te cruzas con los otros botes, con los marineros valientes de turbias aguas, de negras mareas misteriosas. Huyen. Tu sigues acercandote, contracorriente. Quieres tormenta... pobre grumete a la deriva.

Robando frutos del árbol del vecino, nunca de mis ramas colgaron plátanos, pero siempre me ha gustado subirme a las ramas más altas, que si me caigo, ver al menos la luz en el cielo.

Dié

El olor del

2010-08-31T22:06:00.004+02:00

- Me gusta como hueles.

- Dicen que el amor y el miedo se pueden oler.

- ¿Y huelen parecido?

- Ni siquiera se pueden oler a la vez...

Autor foto: Man Ray

Volver a empezar

2010-08-26T17:32:00.004+02:00

¿Cómo retomar algo que has dejado hace años, inconcluso? ¿Cómo volver a hacer de tu idea primordial, aquella descartada, tu nuevo saco de valores? ¿Cómo volver a coser las melodías al alma?

Nunca he entendido del todo el concepto de Punto de Inflexión. Hasta ahora.

Nunca he entendido del todo el concepto La Gota que Colmó el Vaso. Hasta ahora.

Pensamos de forma natural, que los cambios, a mejor, son buenos. Pero hemos errado ya al principio del la idea: nunca sabemos que estamos ascendiendo, nunca sabemos que lo correcto es mirar hacia delante, porque el que no mira atrás, ha olvidado todo lo que ha aprendido. Es una falacia sencilla, que cometemos constantemente.

Hace tiempo que no escribo, y cada día escribo peor. También hace tiempo que no amo los momentos como antaño, que no saboreo cada minuto, que no me fijo en las pequeñas cosas, y por tanto, también amo peor.

No leo tanto como antes, ya ni siquiera me paro absorto ante frases sorprendentes. Pienso en apuntarlas y no lo hago, salgo corriendo. ¿A dónde? Y aquí empieza el punto de inflexión. ¿A dónde?

He huido de todo aquello que debería intentar alcanzar, he huido del color blanco, de los olores fuertes, del tacto seda. He huido de las notas elaboradas, de los problemas complejos, del silencio de mañana de domingo. He huido de todo aquello que solía escribir, de las calles mojadas, de los cafés interminables, de las miradas profundas, del dejarse llevar, de la sinfonía, de la armonía.

Me he dedicado a correr hacia los corazones de comida rápida, los tiempos acabados, las risas desorbitadas, las carcajadas sucias, las notas estridentes, el corre corre que no da tiempo. Y quiero parar.

Y de repente PARE. Pare y observe. ¿Que está sonando? ¿Es Edith Piaf?

Sonrisa. Aire fresco... tranquilo. Pa la bras cal ma das...

Y escribir (te).

Lourdes

2010-05-31T23:22:00.002+02:00

¿Onde vas Lourdes
agochada entre zafiros azuis
e sombras prateadas?

¿Onde vas miña nena
rompendo tumbas
de vellos pantasmas?

¿Onde vas arrecendo a pequena,
cheirando ruas sen xente,
baixando a mirada ao vacío?

¿Onde vas se queres subir?
¿Que baixas se non existen escadas
no colo da monotonía?

Ven onda min, pequena,
chora canto queiras
que xuntos riremos
desta cidade, destas pedras, deste mal...

Onde vas Lourdes, onde vas...

Un home deitado

2010-03-03T23:18:00.004+01:00

Un home deitado na praza do Obradoiro choven pecados e laios do vento. Suxeita esas pedras probe home e sinte calado, o peso dos anos. Agora con forza chuvisca cen vermes, de penas, miserias e glorias. Bastón que de horas se forxa, madeira talada a berros, a choros. Marcha o home deitado, satisfeito, empapado agora xa durme, coitado...

Cenizas

2009-12-25T00:48:00.005+01:00

La noche se astilló de estrellas
mirándome alucinada
el aire arroja odio
embellecido su rostro
con música.

Pronto nos iremos

Arcano sueño
antepasado de mi sonrisa
el mundo está demacrado
y hay candado pero no llaves
y hay pavor pero no lágrimas.

¿Qué haré conmigo?

Porque a Ti te debo lo que soy

Pero no tengo mañana

Porque a Ti te...

La noche sufre.

Alejandra Pizarnik

Adios rios, adios regatos pequenos...

2009-08-22T14:37:00.004+02:00

Adiós, ríos; adios, fontes;
adios, regatos pequenos;
adios, vista dos meus ollos:
non sei cando nos veremos.
Miña terra, miña terra,
terra donde me eu criei,
hortiña que quero tanto,
figueiriñas que prantei,
prados, ríos, arboredas,
pinares que move o vento,
paxariños piadores,
casiña do meu contento,
muíño dos castañares,
noites craras de luar,
campaniñas trimbadoras,
da igrexiña do lugar,
amoriñas das silveiras
que eu lle daba ó meu amor,
camiñiños antre o millo,
¡adios, para sempre adios!
¡Adios groria! ¡Adios contento!
¡Deixo a casa onde nacín,
deixo a aldea que conozo
por un mundo que non vin!
Deixo amigos por estraños,
deixo a veiga polo mar,
deixo, en fin, canto ben quero...
¡Quen pudera non deixar!...

Adios adios que me vou
herbiñas do camposanto
onde meu pai se enterrou
herbiñas que vin queitando.

Terriña que nos criou...

Xa se oian lonxe moi lonxe
as campanas do pomar
para ai coitadiño nunca mais
han de tocar.

Xa se oian lonxe moi lonxe
cada bala era un delor,
voume soio sin arrimo
miña terra adios adios.

Adios tamen queridiña,
adios para sempre quizais,
digoche este adios chorando
dende a beiriña do mar.

Non me olvides queridiña,
si morro de soidas,
tantas leguas mar adentro
miña casiña meu lar.

Adios rios adios fontes
adios regatos pequenos
adios vista dos meus ollos
non sei cando nos veremos.

Non sei cando nos veremos
non sei cando nos veremos...

Rosalía de Castro

Soneto Inacabado

2009-08-16T22:30:00.004+02:00

Rezuma la roja esperanza
callada de holgadas palizas,
subiendo la escala sagrada
del odio y el amor a escondidas.

Sublime el poeta sufriendo
bebía la sangre encauzada
del hombre fruto del deseo,
de una fría noche vetada.

Bebía. bebía la calma
de estrellas, de cielo, de vino,
borracho y cansado del alma.

Corría, corría la vida
por suelos rodados de escarcha
y un muerto gritaba al alba:

¡Poeta!

Die

Si se callase el ruído...

2009-08-05T00:16:00.003+02:00

No te dejará dormir este estrépito infinito
que intenta llenar los días de tinieblas y enemigos.
Una estruendosa jauría se empeña en hacer callar
las preguntas, los matices, el murmullo de ojalás.

Ruido de patriotas que se envuelven en banderas,
confunden la patria con la sordidez de sus cavernas.
Ruido de conversos que, caídos del caballo,
siembran su rencor perseguidos por sus pecados.

Si se callase el ruido
oirías la lluvia caer
limpiando la ciudad de espectros,
te oiría hablar en sueños
y abriría las ventanas.
Si se callase el ruido
quizá podríamos hablar
y soplar sobre las heridas,
quizás entenderías
que nos queda la esperanza.

Ruido de iluminados, gritan desde sus hogueras
que trae el fin del mundo la luz de la diferencia.
Ruido de inquisidores, nos hablan de libertades
agrietando con sus gritos su barniz de tolerantes.

Nunca pisa la batalla tanto ruido de guerreros,
traen de sus almenas la paz de los cementerios.
Háblame de tus abrazos, de nuestro amor imperfecto,
de la luz de tu utopía, que tu voz tape este estruendo.

Ismael Serrano

Que extraña es la vida

2009-08-03T22:11:00.002+02:00

Entonces él dijo:
- Bueno, me alegro de verte. - Y me tendió una mano. Por un momento la miré sin comprender. Shay estaba esperando que la estrechara, como su fuéramos compañeros de trabajo. Al frotar mi palma contra la suya recordé que él solía taparme la boca con esa mano. Para ahogar mis aullidos. Cuando copulábamos.

Marian Keyes

Non penso, non quero, non caio.

2009-07-26T21:38:00.004+02:00

Non penso marcar o principio dun fin no aparello demoníaco;
non penso poñer nome o sufrimento;
non penso caer no xogo de dar e non recibir,
aínda que ti penses o contrario,
porque eu son ti a miudo.

Non quero crer que xa me vou decatando;
non quero asubiar e espantar ós espantallos,
nin bicalos sen pensar;
non quero ser eu,
porque eu son ti a miudo.

Non caio nun laio de vinganza,
mais sei que ganas non faltan;
non caio no barranco desta historia, xa vivo abaixo;
non caio no erro de ser ti,
porque eu son ti a miudo.

Die

Lágrimas

2009-07-02T13:57:00.002+02:00

A veces no nos dan a escoger entre las lágrimas y la risa, sino sólo entre las lágrimas, y entonces hay que saberse decidir por las más hermosas.

Maurice Maeterlinck

Gracias Ali.

Pedras

2009-07-01T23:53:00.003+02:00

Caen pedras en Compostela,
están feridas pero ledas de existir.
Viven pendulando dun ceo chamado amor,
absurda palabra do home soñador.

Badaladas de ledicia,
cheiro acedo de camiños sen baleirar.
¿Libre pensador? Mente en desorde.

Souben de sobra a tua estratexia,
as tuas carantoñas de neno parvo
que xoga a ser astro.

Mais os astro no caen coma pedras,
non caen, non caen...

Die

Solamente en las noches

2009-06-30T23:23:00.003+02:00

Que mellor que inagurar este blog coa miña autora favorita, e o poema venme ó pelo:

Solamente en las noches
escribiendo
he pedido, he perdido.

en esta noche en este mundo
abrazada a vos,
alegría del naufragio.

he querido sacrificar mis días y mis semanas
en las ceremonias del poema.

he implorado tanto
desde el fondo de los fondos
de mi escritura.

Coger y morir no tienen adjetivos.

Alejandra Pizarnik

Benvidos mariñeiros.