Locura

Pasan inexorables los días, no somos mejores, ni soñamos en colores claros y olores afrutados.

Vino olor a flores, suave brisa del pasado y el cálido roce de la piel de cualquiera, cualquiera que con un golpe en las sienes te diga que te quierequeteamaquetequierematar contra la pared del fondo. Que no se mueve, que es blanca, que destila leche que sabe a madre, a padre a infinito. A nada.

Y "wake up" y "get up" y la mierda de los cuadrados marrones de tus arroyos, y los tuyos, y los de más allá. Y solo quieres estar con la cabeza en la fría baldosa de la cocina.

Ansiedad de tenerte y no tenerme. Estupidez de adulto y adulterio. Amor caducado, pasión renacida, amor en vigor, "reseso" de nuevo. Sintiendo la nada, volviendo al todo y tocar amarilla la pared.

Olor a flores, el vino cayendo sobre la mesa, la copa rota en la alfombra. Infectado el idioma, asaltada mi mente y desnudo en el pasillo. Sentado, a oscuras, con labios claros y sin saber que hacer. Llorando, sin compromiso ni sexo desenfrenado, sin columpio en el jardín ni bragas sobre la silla, sin ti, pero contigo.

Frío.

Dié